Dentro de esta botella cabe el mar. Dentro de esta botella se tambalea el mar de los borrachos con la noche a cuestas, con la marea de sus amarguras. Dentro de esta botella bailan moscas como bombardeados helicópteros, pasean cucarachas con paraguas. Dentro de esta botella llueve ausencia. Su pared giratoria desfigura mis rostros, comba mis frentes, abre mis pupilas: hay tormentas en llamas en sus olas. Un coche transparente, ya siniestro total, flota náufrago dentro de esta botella. ¿Es serpiente o cordón umbilical ese deshilachado contoneo desde el fondo a la boca? Dentro de esta botella está el vacío del que me lleno cuando bebo y bebo. Abandonada para el reciclaje, yo soy esta botella.
LA BOTELLA
ResponderEliminarDentro de esta botella cabe el mar.
Dentro de esta botella
se tambalea el mar de los borrachos
con la noche a cuestas,
con la marea de sus amarguras.
Dentro de esta botella bailan moscas
como bombardeados helicópteros,
pasean cucarachas con paraguas.
Dentro de esta botella llueve ausencia.
Su pared giratoria desfigura mis rostros,
comba mis frentes, abre mis pupilas:
hay tormentas en llamas en sus olas.
Un coche transparente, ya siniestro total,
flota náufrago dentro de esta botella.
¿Es serpiente o cordón umbilical
ese deshilachado contoneo
desde el fondo a la boca?
Dentro de esta botella está el vacío
del que me lleno cuando bebo y bebo.
Abandonada para el reciclaje,
yo soy esta botella.
Ángel GUINDA